Un, nose

 Y yo aquí

Esperándote

Que extraño

¿Por qué?

No sé que quiero

Lo quiero

Me alegro

Solo eso

No me importa, no quiero saberlo

Pero estoy allí y acá

Y no me importa nada.

Socathoa esta en mi cabeza

Pero solo digo un basta de quiero

Un no debo, junto y muy juntito

A un puedo y quiero

Quiero si puedo

Pero indecisa estoy

Solo quiero dejarlo todo

Reconstruirlo otra vez

Un nuevo cero

Más limpia.

Comprendida sin comprenderlo

Descomprimir y ver lo que pienso

Comer un poco de intriga

Y fluir la sonrisa

Influirla, recrearla, inventarla,

Pero sentirla al fin

Recetar una buena dosis de alegría.

Con el tiempo

Cambiando con el tiempo
Pasando el tiempo
Caminando con cada aguja
Un paso cronometrado
Apoyando cada dedo,
Acompañando el segundero.
El talón, un problemón
Zigzagueando el camino
Conociendo el paso.
Lo doy, lo titubeo
Pero no vuelvo atrásVoy al compás. 

Sin título (2008)

Mis lágrimas cayeron
Como las gotas de lluvia.
Yo solo quiero
Desgastar tus labios,
Como el mar
Erosiona la arena:
La desgatasta y la come, hasta que desaparezca.

Primavera (2008)

Una flor ¿solo una flor?
La flor ¿la representación de la primavera?
Una primavera ¿solo una estacion?
La primavera ¿la representación del final del invierno?
…¿y el principio de ella?

El final del invierno, el de una estación,
Una estación oscura a la que debemos abrigarnos
¿invierno?¿qué es? Es donde nos tapamos.
Tapamos nuestra piel,
¿tapada? No podemos tocarnos… no podemos sentir,
O nos sentimos, pero lejos y distantes,
Sentir tu mano entrelazada a la mia,
Nuestros labios tocándose, escucho tu susurro,
Dice que ya llegó, ya llegó el día. 

El día, el sol después de seis meses,
Después de ver la oscuridad, durante ese tiempo.
Ahora sí, el tiempo es nuestro,
Seis meses para tocarnos, sentirnos…
Vernos,  admirarnos… 

Tu me susurras al oído, me ves y dices
“nunca te dejaré, esas curvas de guitarra,
Que al tocar canta… ¿cómo dejarte?”
Lo único que me separa de vos, era…
Es el oscuro invierno.

Artemano

 Éxtasis de pensamientos, de ideas. Vidas a través de ideas. Sensación extraña, pero ya sentida. Ya lloré por esto. Un clic cada tanto hace bien, pero éste me dejó sin pensamientos. Me bloqueó el cerebro. Me hizo sentir mal. Que mierda somos por no recordar, por no preocuparnos por lo que en realidad vale la pena. No aprendimos, sufrimos, pero no aprendemos. La gente se muere en nuestras narices y no somos capaces ni de prestar atención un minuto. Hacer silencio y escuchar. Éste puto silencio que no deja de chillar; no nos deja pensar y mucho menos sentir. Sólo mierda de eso nos llenamos. Porque el tiempo corre y si sentimos, perdemos el tiempo. Quiero ser un guerrero que no lleve armas. Quiero ser combatiente que pelee con el pensamiento en una mano y la valentía en la otra. Quiero pelear hasta cansarme, alimentarme con ideas y beber lágrimas de alegría. Elijo mi arma, porque veo que es necesario, elijo un lápiz y una sonrisa, acompañada por pinceles y música, que esto sea fotografiado, bailado y filmado (por la gente). No llamen a la prensa porque mirarán el piso y confundirán las cosas.  Sin querer me encuentro escribiendo cosas. Y descubro, redescubro o recuerdo, porqué soy artista1.  Cuando termino una obra, tengo la extraña sensación de no saber en que pensar. Un vacío se crea en mi, uno satisfactorio y sumamente dudoso. N. A: 1. Artista: dícese de amar el arte.