Un, nose

 Y yo aquí

Esperándote

Que extraño

¿Por qué?

No sé que quiero

Lo quiero

Me alegro

Solo eso

No me importa, no quiero saberlo

Pero estoy allí y acá

Y no me importa nada.

Socathoa esta en mi cabeza

Pero solo digo un basta de quiero

Un no debo, junto y muy juntito

A un puedo y quiero

Quiero si puedo

Pero indecisa estoy

Solo quiero dejarlo todo

Reconstruirlo otra vez

Un nuevo cero

Más limpia.

Comprendida sin comprenderlo

Descomprimir y ver lo que pienso

Comer un poco de intriga

Y fluir la sonrisa

Influirla, recrearla, inventarla,

Pero sentirla al fin

Recetar una buena dosis de alegría.

Con el tiempo

Cambiando con el tiempo
Pasando el tiempo
Caminando con cada aguja
Un paso cronometrado
Apoyando cada dedo,
Acompañando el segundero.
El talón, un problemón
Zigzagueando el camino
Conociendo el paso.
Lo doy, lo titubeo
Pero no vuelvo atrásVoy al compás. 

Sin título (2008)

Mis lágrimas cayeron
Como las gotas de lluvia.
Yo solo quiero
Desgastar tus labios,
Como el mar
Erosiona la arena:
La desgatasta y la come, hasta que desaparezca.

Primavera (2008)

Una flor ¿solo una flor?
La flor ¿la representación de la primavera?
Una primavera ¿solo una estacion?
La primavera ¿la representación del final del invierno?
…¿y el principio de ella?

El final del invierno, el de una estación,
Una estación oscura a la que debemos abrigarnos
¿invierno?¿qué es? Es donde nos tapamos.
Tapamos nuestra piel,
¿tapada? No podemos tocarnos… no podemos sentir,
O nos sentimos, pero lejos y distantes,
Sentir tu mano entrelazada a la mia,
Nuestros labios tocándose, escucho tu susurro,
Dice que ya llegó, ya llegó el día. 

El día, el sol después de seis meses,
Después de ver la oscuridad, durante ese tiempo.
Ahora sí, el tiempo es nuestro,
Seis meses para tocarnos, sentirnos…
Vernos,  admirarnos… 

Tu me susurras al oído, me ves y dices
“nunca te dejaré, esas curvas de guitarra,
Que al tocar canta… ¿cómo dejarte?”
Lo único que me separa de vos, era…
Es el oscuro invierno.

Artemano

 Éxtasis de pensamientos, de ideas. Vidas a través de ideas. Sensación extraña, pero ya sentida. Ya lloré por esto. Un clic cada tanto hace bien, pero éste me dejó sin pensamientos. Me bloqueó el cerebro. Me hizo sentir mal. Que mierda somos por no recordar, por no preocuparnos por lo que en realidad vale la pena. No aprendimos, sufrimos, pero no aprendemos. La gente se muere en nuestras narices y no somos capaces ni de prestar atención un minuto. Hacer silencio y escuchar. Éste puto silencio que no deja de chillar; no nos deja pensar y mucho menos sentir. Sólo mierda de eso nos llenamos. Porque el tiempo corre y si sentimos, perdemos el tiempo. Quiero ser un guerrero que no lleve armas. Quiero ser combatiente que pelee con el pensamiento en una mano y la valentía en la otra. Quiero pelear hasta cansarme, alimentarme con ideas y beber lágrimas de alegría. Elijo mi arma, porque veo que es necesario, elijo un lápiz y una sonrisa, acompañada por pinceles y música, que esto sea fotografiado, bailado y filmado (por la gente). No llamen a la prensa porque mirarán el piso y confundirán las cosas.  Sin querer me encuentro escribiendo cosas. Y descubro, redescubro o recuerdo, porqué soy artista1.  Cuando termino una obra, tengo la extraña sensación de no saber en que pensar. Un vacío se crea en mi, uno satisfactorio y sumamente dudoso. N. A: 1. Artista: dícese de amar el arte.

La gota

Con la intención de llegar a su objetivo, salió disparada desde mi pelo; y sólo apenas se dio cuenta de detenerse un instante en mi frente. Se detiene para que yo la sienta. Recorre mi frente y acaricia mi nariz  Se demora observando el abismo. Transpira  casi duda, pero lo hace. Salta intentando no destruirse. La curva de mis labios no fueron lo suficientemente difícil para detenerla, en cambio, casi jugó. Sentí como su humedad rozó mi cuello. Siguió su camino dejando rastros. Inquieta se dejó llevar. Sentí cada partícula, incluso su desmoronamiento. Humedad es sólo una palabra, una metáfora. Se desintegró ante mis ojos. Casi la extrañé, aunque tengo su deserción.
                                                                           

                                                                           

La gota desapareció... en mí.

Lo que quiero, pienso

A veces siento
Que no siento
Que siento
Pienso lo que quiero
Pero no creo en lo que pienso
Lo veo lo creo
¿Lo quiero?
Pasa lo que pasa
Porque debe pasar
Porque sentimos que queremos
Que volamos
Que viajamos
Hacia el mismo lado
¿Juntos? No tan solos
Justo y justa.

Saberse y entenderse:
Quiero escribir lo que no puedo decir
No se puede leer
No se puede entender
¿Para que transmitir
si no se debe percibir?
Debo formular
Estrategar
Como sentir
O decir
Sin decir
Y sin sentir.
Recrear un mundo
Reconocer un invento
Que pueda entenderse
Sin saberse.
Pero comprenderse.
Sin saberse
Verse y leerse.

Desfragmentando:

Deja las cosas fluir

Para ver el buen sentir,

Desea lo que tienes

Como si no lo supieras,

Disfrútalo, peléalo y amalo.

Siente lo que no tienes

Para pensar

Para quererlo,

Pero espéralo tranquilamente.

Espéralo disfrutando el rozar de tus dedos

El rose en cada paso.

Siente su existir

Aspira su olor,

Absorbe su suspiro,

Disfrútalo.

No beses.

Imaginalo.

Créelo y recrealo,

Eres todo un inventor.

Tienes el poder de tu vida

Pero no dejes acostumbrarte.

Ármate y desármate,

Piénsate, Recréate.

No te acostumbres,

Disfrútate y Quiérete,

Siéntete.

Se tu

Seamos

Aprendamos.

Somos, no nada

Como lagartijas

Recorremos los labios.

Propuestas indecorosas,

Pensativa

Recreando líneas,

Formando una raya.

A veces brutamente,

A veces

Como un punto

Declaramos lo que no.

Sé que no existe,

Lo sabemos

Y tampoco importa.

Son pautas.

Declaraciones

Casi intencionales,

Pero gritadas.

Una simulación eterna,

Una palabra inventada

“somos”

Un nada

Y otro todo

Diferenciando un segundo.

No nada, no

Queremos

Libertad

De una semi palabra.

Tan sólo pensarlo,

es tan extraño,

tantas risas compartidas,

 tanto hemos vivido,

 y ahora llegas sin palabra alguna.

Sólo un libro en la mano

y el silencio enterrado.

Por como si fuese poco

Ese libro compartido

Ahora devuelto

Significa fin en algo increíble.

¿Los debería?

A ¿Los Debería?

Los tiro.

Tu boca

Mi cuerpo.

Como recuerdo sostengo

Uno aquí, otro allí

Voy y vienes

Contacto,

A veces más

A veces menos

Como acuerdo

Simbiosis de cuerpos

Unos  y otro

Veremos que sale de esto

Veremos que somos de esto

No sos vos ni tampoco soy yo

No quiero

No lo quiero

Quiero sin querer serlo

Doy un círculo

Doy una vuelta

Sonrío, miro, sonríes

Somos ¿algo?

Nada no importa

Es lo que es

Hacemos felizmente

Raramente nos resume.

Escribo sin pensar

El ritmo mueve mis manos

Mis pensamientos fluyen

Por la mente, las venas

El sentimiento, parece

No quiero decir nada

O quiero decirlo todo

Quiero gritar cosas

Que nadie puede escuchar

Que nadie puede entender

¿Para qué gritarlo entonces?

Para decir que lo dije

Para que alguien lo comprenda

En el secreto se encuentra la sonrisa

La sonrisa de una simulación mortal.

Variables

 Estamos hechos por una serie de engranajes, que sufren cambios, se mueven, son rearmables como un rompecabezas. La mente retorcida de un ser humano es sólo comprendido, así mismo, rompiendo cabezas, armando el cerebro con herramientas varias y creando así un conjunto de piezas un poco más comprensibles y sencillas. Intentar encajar las piezas correspondientes. Pensamos. Corre sangre por nuestras venas ¿Corre? Corre, sube baja. Hace y deshace lo que quiere. Limpia y ensucia a gusto. Pero intenta salir. Intenta volvernos locos. Ver luces. Y sombras. Colores. Armar un mundo a consciencia. Crearlo a imagen mental. La sangre hierve en mí escribir. Y el dinamismo supera mis letras. Mi mente se subleva y compite con mi mano, le gana, pero no la destruye, conviven en simbiosis.   Me gusta ir al núcleo de las cosas, a la base, donde todo fluye. Me gusta pensar, me gusta bloquear. Me gusta correr, me gusta estancar. Que las cosas fluyan, erupciones, caigan y crezcan. Me gusta correr, que corra sangre y sudor. Me gusta que las cosas brillen, estallen y se apaguen. Me gusta enloquecer. Me gusta armar y desarmar, crear, inventar y destruir, poner las manos en la masa. Hacer volar cosas. Armarlas, amarlas y desarmarlas. Reinventar. Sentir. Que me amen, me desamen; amarlos, odiarlos; sentirlos, creerlos. Me gusta gritar, que me escuchen (ensordecer), me silencien y silenciar. Cambiar las cosas de lugar. Hacer, cambiar, enseñar y mentir. Vivir. Inventar para sorprender, para que duden, para que crean. Para arte.

 Intentar encajar las piezas correspondientes. Pensamos. Corre sangre por nuestras venas ¿Corre? Corre, sube baja. Hace y deshace lo que quiere. Limpia y ensucia a gusto, Pero intenta salir. Intenta volvernos locos. Ver luces. Y sombras. Colores. Armar un mundo a consciencia. Crearlo a imagen  mental. La sangre hierve en mi escribir. El dinamismo sufre mis letras. Mi mente se subleva y pelea con mi mano, le gana, pero no la destruye; conviven en simbiosis.

Saberse y entendere

Quiero escribir lo que no puedo decir
No se puede leer
No se puede entender
¿Para que transmitir si no se debe percibir?
Debo formular
Estrategar
Como sentir
O decir
Sin decir
Y sin sentir.
Recrear un mundo
Reconocer un invento
Que pueda entenderse
Sin saberse.
Pero comprenderse.


Sin saberse
Verse y leerse.

Juntos y no tan juntos

A veces siento
Que no siento
Que siento
Pienso lo que quiero
Pero no creo en lo que pienso
Lo veo lo creo
¿Lo quiero?
Pasa lo que pasa
Porque debe pasar
Porque sentimos que queremos
Que volamos
Que viajamos
Hacia el mismo lado
¿Juntos? No tan solos
Justo y justa.